Tengo en la heladera un huevo y la flema de lo que solía ser un kiwi. Una maceta en el patio donde nada mi pescado y una pecera en el living donde no.
Se cumplirán tres meses desde que le prometí a mi hermana deshacerme de las cartas de su ex. Del envoltorio, aún patinoso, de su primer preservativo. Quizás de una foto junto a una orca tan muerta como ellos. Tan muerta como las entradas de cine que podrían ser miles si me atreviera a meter la mano en esa caja repleta de folletos de promesas que apela en la morgue de mi habitación por una autopsia inútil.
Romina es el trabajo practico de Dios. El suelo eterno de mil ensayos nucleares donde crecen cosas entre comillas que Cosmo TV siembra. Un departamento de marketing bajándose del lado del acompañante, desarrollando una llamada de martes baja en desesperación.
El culo no es el fin de la espalda, ni el principio de las piernas. El postre vigilante son dos pedazos de algo en la boca. No es preciso entender más.
Voy a pedir la cuenta en cuanto te escuche hablar de amor.
(*) Cierta vez Warren, mientras caminaba con algunos de sus seguidores, encontró a un hombre joven dispuesto a quitarse la vida tendido sobre las vías del ferrocarril, y habiéndole preguntado - Desdichado, ¿qué haces ahí?… - el joven contestole llorando - Mi novia me ha dejado… - y Warren dijo - la verdad, es que podía haberte dejado en otra parte...
(*) Gracias Les Luthiers.
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LIBERE ESE PEDO LITERARIO, Y DEJEME SU PALOMETA.