No apunto. Sólo quiero disparar. Mis dedos no encuentran el gatillo. Miro mi mano; estoy sosteniendo una naranja. Ahora escapo con pies que son lombrices metidas en la tierra, enroscadas en las tetas de una puta oriental. Hay un aliento a salame que me raspa la oreja. Gritos y saliva que embarazan mi voluntad de un esfuerzo que nacerá moribundo. Es el despertador, mi titiritero inalámbrico, tartamudeando una tiranía que me obliga a despertarme para soñar que el mundo me traga.
Me miente la mente. El principio y el fin son la misma cosa. Huevos y gallinas subiéndose al podio cuando la biología duerme. Fideos largos y verdes que llevan y pudren mi sangre en obediencia a una pila que revolea agujas.
Las horas se alojan con pelusas de mis mangas adentro del teclado. Los días se bajan de Internet. Se recuperan. Se lavan. Y el mar me devuelve la arena que voy a perder.
De nuevo el sabor a misterio, como cuando me despierto una cuadra antes de mi parada y Dios y mi reloj biológico se disputan la responsabilidad con un terrome.
Éste me gusta más que el que viene después. Un cúmulo desbordante de abstracción, metáfora y elipsis. Arte. Me gusta y punto y no lo digo para quedar bien.
ResponderEliminarYo te leo y quiero leer más!
Besooooo!